— Он бросил ее! Бросил! — кричали ребята, столпившиеся вокруг нее плотным кольцом. А она корчилась от боли на старом, выцветшем, пыльном паркете.
Они были в паре восемь лет. Его заставляла танцевать мама.
А ей самой нравилось кружение вальса, динамичность танго, стремительность джайва и четкий ритм ча-ча-ча. Как маленький стальной прутик, она тянула его обмякшее тело на себе, шептала на ухо: «Раз-два-три, раз-два-три, раз-два-три, раз».
Он не слышал такта музыки, наступал ей на ноги, а она продолжала шептать, чтобы не сбиться с ритма. Вытягивала его на призовые места. На конкурсы ездила с его мамой. Та души не чаяла в ней, стирала и гладила ее платья, красила своей косметикой, туго зачесывала волосы в пучок и щедро поливала лаком.
Это была репетиция к юбилею Дома художественного творчества. На сцене было несколько пар, и художественный руководитель ставила эффектный номер. Отрабатывали финал. Партнерши бежали навстречу партнерам, те подхватывали их и поднимали на вытянутых руках над головой.
Он предложил попробовать еще раз. Она согласилась. Мгновение секунды — и она поняла, что он делает это специально, но было поздно. Он бросил ее. Сотрясение мозга и один сплошной синяк на все лицо.
Синяк долго синел, чернел, желтел и зеленел. В школе она прикрывалась платком. Одноклассники посмеивались над ней, шептались: «Он бросил ее, бросил».
Он приходил с мамой извиняться, просил прощения, мама плакала, просила вернуться. Но она не вернулась и не простила его.
Через полгода ее пригласили в другой танцевальный клуб. Сильный, уверенный партнер — многообещающая пара, они даже успели занять пару призовых мест.
Но она ушла, на этот раз она бросила его.
Она выросла в красивый, стальной, несгибаемый прутик. Училась, работала, искала свое счастье... как все. Встречалась, пыталась выстраивать отношения. Они получались красивые, наполненные, нежные. И каждый раз на пике отношений она бросала его, обмякшего от счастья и по уши влюбленного в нее.
Холодно, жестко и безапелляционно. Звонки и сообщения игнорировала. Встреч избегала. Цветы отсылала назад.
— Откуда в тебе столько злости? — удивлялась мама. — Неужели тебе их не жалко?!
— Змея она подколодная, — смеялся отец, — шипит ласково, а ужалит — и не заметишь, что насмерть.
Подруги возмущались:
— Ты с ума сошла? Перспективный, умный, любит тебя, квартира есть. Что тебе еще надо?
А она и не знала, что ей надо. Страдала ли она? Конечно. И так из раза в раз. Раз-два-три, раз-два-три, раз-два-три, раз...
И больнее каждый раз.
В слезах она выписывала эту боль на форуме «Системно-векторной психологии», пальцы не слушались, сплошные опечатки, она торопилась, писала... и кажется, нащупала и выковыряла в потоке мыслей и слов Причину, Связь и Следствие. Затеплилась кроткая надежда, что это конец, финал.
Поклон и занавес.
У нее счастливая семья. Трое детей. Три сына. Как может, она учит их бережному, осторожному отношению не только к девочкам, а к людям в целом. И никогда не отдаст их в танцы, если они сами того не захотят.
